Andiamo avanti.
1943 – Mia madre, nove anni.
Famiglia sfollata – notti all’aperto.
Per cibo - fichi d’india.
Povertà attaccata alla pelle – per sempre.
Metti la sottoveste sotto i pantaloni.
Abiti cuciti – abiti riciclati.
Non sta bene andare ai giardini.
Non sta bene andare in bicicletta.
Non stai bene così.
Non stai bene.
Non sei mai stata bene.
Non starai mai bene.
Sei come lei.
Ti ammalerai.
Sì, vado avanti.
Andiamo avanti.
Bagagli controllati – voli bloccati.
Attacco di panico scambiato per attacco terroristico.
Non voglio andare – non voglio vedere.
Non mi muovo.
Non ci vado – me ne vado.
Sto da sola.
Non voglio stare con altri.
Non so stare con altri.
Non posso stare con gli altri.
Guardano mangiare.
Non guardarmi parlare.
Non guardarmi scrivere.
Cosa c’è da dire.
Howard
Hughes morì pazzo
dopo venti anni di volontaria reclusione,
ma Emily Dickinson scrisse 1775 poesie.
Bisogna credere nei miracoli.
Cosa c’è da dire.
L’eroe e la mente – simbiosi quasi perfetta.
Succede nelle migliori famiglie.
Sì, vado avanti.
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